Vierte arena, amiga sepulturera,

que de mi cuerpo poco hay que salvar

y mi alma se esfumó hace una primavera.

Entiérrame y no te fustigues hasta llorar.

Este hombre nunca fue hombre

y no merece ser llorado.

Aunque si insistes, búscame en el bosque,

ese páramo que es un templo a mis pecados.

Y junto al hielo y la nieve, de un árbol

verás pendiente mi corazón malparado,

en él se encuentra mi réquiem amargo,

y a su armonía podrás llorar largo.