Tinta y Ceniza

Surcos

Rasga la pluma
El delicedo papel
Dejando su marca
Que no ha de perecer.
La tinta imprejnada
De placer y de hiel.
Rasga la pluma
Cauterizando a aquel
Que escribe este poema
Sin saber por qué.
Tú eres la pluma,
Yo solo el papel.
Tus movimientos harán arte
O destrozos en mi piel.
Pero los surcos que dejas…
Con esos surcos moriré.

10-XI-2007

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